Viagens

Uma viagem de comboio é uma viagem de comboio. Não há nada semelhante

nem tão rico em termos de experiência humana.

Claro que não é a mesma coisa viajar num regional ou num intercidades

que é onde vou agora

onde as pessoas são bem diferentes e discretas e caladas e a ler e a dormir.

Num regional há a vida tal como ela é. Pelo menos como ela é para pessoas normais que falam que gritam que choram que amuam que ouvem rádio que são amigas que são mal-criadas. De tudo.

Aqui a paisagem está lá fora. Cá dentro o silêncio de uma cápsula sobre carris

bancos melhores e mais cómodos bar rádio no banco avisos sonoros das estações limpeza.

Mas não há mais nada.

Não se sabe o que pensam as gentes sobre os governantes nem sobre as mães deles. Não se sabe o que fazem os vizinhos quando saem de noite ou quando deixam entrar alguém pelas portas traseiras. Não se sabe de quem é o filho que parecia ser do Manuel. Não se sabe se a mulher do outro gosta de mulheres ou de homens. Nem se sabe se o padre cumpre ou não com o apoio aos fiéis e outras incumbências de aldeia. Não se sabe se o presidente da Câmara comeu com fulano o dinheiros dos sicranos. Não se sabe nada.

Aqui só dá para dormir. Bem

na verdade

há umas coisas boas para ver. E há a paisagem. Neste preciso momento

o Rio Mondego.

A avó, pequenina
Dobrava folhetos em cima da saia da prima
Colava cartazes de selos de cobra em todos os andares
De baixo
E pregava pregos sozinhos nos sapatos escuros
A avó, pequenina
Comia cigarras lentas da saia da prima
Colava flores nos pigmentos associados
E beijava homens negros nas solas dos lares
'El otro dia queria un Yan, pero no estabas'
It took combined efforts of the 3 genuis


Célia Gonçalves

Marinela era moça alegre que gostava muito de passeio e diversão. Costumava ir com uma trupe para aí de seis amigos ao baile lá para as bandas de Oliveira. Pelo caminho paravam numa terra a desbastar milho a tarde toda. Depois

pela noitinha

regressavam às suas casas do baile.

Um dia nasceu um menino

conhecido como filho de um tal de Júlio barbeiro e da Marinela sua esposa

que dela era

mas que mais muito mais tarde já na idade dos bailes teve a alcunha de espigas 

oferecida no mesmo salão de baile onde Júlio havia dançado.

Este últimos tempos toda eu fui uma hemorragia. Transbordei a tudo. Liquido amniótico e sangue envolta num sebo que me facilitava o rebolar em vez do andar. Não transbordei sensualidade mas cheirava a sexo e queria ser a tua puta. Serenidade guardei-a toda para determinados momentos e verteu. o meu corpo embebeu um amor diferente tão forte que se o bebesses não conseguirias fugir à embriaguez. Mas depois de tanto tudo acendo o meu cigarro e queria uma ilusão. Queria saber sorrir sensualmente. Um sorriso que te fizesse sorrir sem saberes porque______


(como vais tu__ preso a ideias soltas.pergunta a louise)

Louise

Sente os olhos pesados

como se os tivesse aberto debaixo do mar e tivesse visto aquilo que há para ver

(Como será o fundo do mar.)

ou apenas tivesse bebido vinho tinto na presença de uma mulher bonita e a conversa tivesse sido intensamente subtil

(Como será o fundo do mar. Talvez

e algo estivesse para acontecer

uma sonolência desejada.

de muito saboroso. Tranquilo. Aromático. Acende um cigarro

puxa

fecha os olhos abre as narinas

fundindo a maresia os frutos as ervas outros químicos sexuais

com o fumo que une mundos momentos. Agora um whisky

prolonga o dia noite dentro. Parece que nada pode acabar. É uma espécie de eternidade.

(Uma ilusão boa.)

Ai que coisa.

A minha cabeça está sempre a escrever. Banalidades muitas vezes e outras tantas intimidades

coisas que alguns intelectuais achariam excessivamente intimistas ou umbiguistas ou

uma merda qualquer

(são uns pedantes armados em enciclopédicos armados em complexos

no fundo uns complexados)

mas não se trata nada disso e eu é que provoquei esta frase apenas para dizer uma coisa que queria dizer há algum tempo e que poderia ser tema de um texto telegráfico para encher este branco detestável que me aparece no ecran

- Não suporto escritores e quejandos armados em coladores de sêlos ou de etiquetas ou de rótulos ou de nomes

(Serão taxonomistas

interrogo-me)

que aquilo que escrevo são apenas palavras com sentido e sentidos

sentimentos

meus e alheios

perturbações da alma do corpo da vista dos sentidos todos que se ligam ao coração ao íntimo

apenas divagações por entre a chuva de palavras que fazem o seu autónomo caminho ou a sua queda desesperada pelas cataratas daquilo que é a minha existência hoje.

- Vazio

questiono-me eu.

não suporto pessoas que querem impôr modelos aos outros cercear a sua liberdade

não suporto. E digo mais

- Aquilo que se cria é para quem se cria

(Compreendo as questões teóricas sobre a substância da escrita e os dogmas que parecem bons

ditos por quem parece perceber do assunto

mas mais não faz do que acantonar-se numa religião que inventou.)

o que parece fazer todo o sentido.

Escrever é sentir é soltar o prazer que as palavras podem dar oferecer promover

e a capacidade de fazer sonhar de libertar o pensamento de o levar por caminhos diferentes

(Claro que a escrita pode ter mais funções e ser um complemento rico em cultura

sobretudo pela memória que transporta)

é tanta coisa que eu sei lá.

- O miserável receio de ser sentimental é o mais vil de todos os receios modernos

dizia Gilbert Chesterton.

Ficou bem não ficou esta citação. Tinha de meter aqui algum valor acrescentado

mesmo que não faça a menor ideia de quem é o dono de tal sapiência. Por isso

aliás

não lhe pagarei direitos de autor nem lhe farei nenhum agrado especial.